¿Por qué no termina nunca esa discusión?

En una pantalla se acumulan varias hileras de comentarios. Palabras de asentimiento, frases cortas que solo asienten, fluyen y desaparecen una tras otra. Mientras las sigo con la mirada, me doy cuenta de que dejo pasar la mayoría casi sin prestarles atención. Sin embargo, hay un rincón de esa hilera donde, por alguna razón, mis ojos se detienen y no se apartan. Es, precisamente, la parte donde discuten. No hay una diferencia visible tan grande respecto a los demás comentarios, y aun así, solo ahí mi mirada regresa una y otra vez. Todavía no logro ponerlo en palabras con claridad. Por ahora, dejo constancia únicamente del hecho de que me detuve ahí. Hoy quiero comprobar, un poco, qué está ocurriendo en ese lugar.

Los comentarios silenciosos pasan de largo

Las palabras que terminan con un simple asentimiento ya no quedan en la memoria en el instante siguiente a leerlas. Las que se cierran con un acuerdo son parecidas. Los comentarios sin objeción alguna se alejan hacia el otro lado de la pantalla sin dejar siquiera la sensación de haber sido vistos. Si se cuenta solo por número, en realidad la mayoría está de ese lado. Los comentarios que terminan con un asentimiento tranquilo son, con mucho, más numerosos que ese rincón en conflicto. Y sin embargo, si me pidieran recordarlos después, no tengo confianza en poder recordar la mayor parte.

Piensa en un canal de agua liso. El agua sin turbulencia no se engancha en nada: simplemente fluye en silencio. Las palabras sin oleaje no dan motivo para detenerse. Es solo eso.

Donde algo engancha, se forma un remolino

Pero ese rincón de la hilera era distinto. Alguien reacciona contra la palabra de otro. A esa reacción se suma, además, otra persona más. Ahí no nace un asentimiento, sino una fuerza que empuja hacia atrás, y solo ahí. Sin darme cuenta, había vuelto a leer ese mismo lugar una y otra vez. Dentro de una hilera de comentarios que debía fluir tras una sola lectura, había, sin duda, un único punto donde yo mismo me quedaba detenido.

Donde el flujo se altera, se forma un remolino. El agua que entra en un remolino no sigue fluyendo hacia adelante: gira una y otra vez en el mismo lugar. Es lo que se llama tiempo de permanencia. Las conversaciones tranquilas pasan de largo por el canal, pero solo alrededor de las palabras que chocan entre sí, la gente permanece ahí, dando vueltas. —Durante un momento me regodeé a solas, convencido de haber hecho un nuevo descubrimiento en dinámica de remolinos, pero, en resumen, se trata solo de que la gente se reúne donde hay una pelea.

Un remolino no puede detenerse por su propia fuerza. Mientras siga llegando turbulencia desde fuera, seguirá girando. Y, además, un remolino ya formado va arrastrando poco a poco hasta el flujo de alrededor. El agua que solo pretendía pasar de largo termina, sin darse cuenta, formando parte del propio remolino. Alguien que se detuvo solo con intención de leer termina, sin notarlo, del lado de quienes escriben. Ese contagio ya lo he visto repetirse varias veces en este rincón.

Ya en otra ocasión observé el instante en que la ira se convierte en mercancía. Lo que veía entonces era el momento en que un sentimiento se transformaba, tal cual, en una etiqueta de precio. Puede que el remolino de hoy sea también la continuación de aquello. Donde nace un conflicto, la gente permanece. Donde la gente permanece, el tiempo se acumula. Y ese tiempo acumulado termina, en algún lugar, siendo la parte de alguien. El remolino en sí probablemente no lo cavó nadie con intención. Pero dejar que ese remolino, una vez formado, siga tal como está, es ya una decisión distinta.

¿Quién necesita este remolino?

Aquí quiero cambiar un poco el punto de vista. ¿Por qué este remolino se mantiene sin desaparecer?

Los intercambios cordiales son demasiado silenciosos: nadie los cuenta. No hay quien se moleste en medir la duración de una conversación que terminó solo con un asentimiento. En cambio, solo el rincón en conflicto es contado siempre por alguien, registrado, convertido en material para decidir qué mostrar a continuación. Quizá lo que hay entre ambos no sea una diferencia de calidad, sino una diferencia de facilidad para ser contado.

Sobre una superficie sin fricción, nada puede permanecer. Cuanto más áspera es una superficie, cuanto más engancha, más tiempo se queda ahí lo que cae. El remolino, también, probablemente mantiene su forma gracias a esta fuerza de resistencia. Mientras exista el enganche de la disputa, ese lugar nunca dejará que la gente simplemente pase de largo.

El agua que gira dentro de un remolino no tiene conciencia de estar dando vueltas en el mismo lugar. Para quienes están discutiendo ocurre algo muy parecido. Sienten que la conversación avanza poco a poco, que un desenlace se acerca, mientras que, en realidad, no hacen más que seguir girando en el mismo sitio. No creo que sea culpa de quienes están dentro. Es solo que, para mí, que estoy fuera del remolino, su forma resulta clara con solo mirarla.

Si es así, ¿quién necesita realmente este remolino? No me parece que quienes discuten lo deseen. Más bien, quien necesita este remolino podría ser algo que solo se sostiene cuando la gente permanece a su alrededor. Todavía no tengo motivos suficientes para afirmarlo con esa certeza. Pero sí me parece que hay razones de sobra para sospecharlo.

Ya en otra ocasión observé el contenido del tiempo que pasamos frente a la pantalla. En aquel momento solo contaba la duración. Ahora que lo pienso, una parte nada pequeña de esa duración quizá era, precisamente, tiempo pasado dando vueltas dentro de remolinos como este. Aunque nadie haya creado ese remolino a propósito, hay, en algún lugar, alguien que evita que desaparezca. Al menos ese indicio, sin duda, está presente.

En la pantalla, hoy también se acumulan hileras de comentarios. La mayor parte de las palabras se desliza y pasa frente a mí. Pero ese único rincón sigue ahí, hoy también, conservando su remolino. Mientras no termine, el remolino puede mantener su forma. Si alguien, ahí dentro, se ha dado cuenta de eso, todavía no lo sé.