Ce chiffre, d'où a-t-il augmenté ?

Sur l'écran, un petit chiffre passe au vert. Rien de plus. Et pourtant, des lèvres d'une personne s'échappe une phrase murmurée, comme pour elle-même : « C'est plus qu'hier. »

Dans cette voix perce une satisfaction tranquille. Cette personne n'a pourtant rien accompli de particulier. Elle a simplement ouvert l'écran, et le chiffre qui s'y affiche est un peu plus grand qu'hier. Cet événement, qu'on pourrait vite ranger sous le seul mot « augmenté », j'aimerais l'observer d'un peu plus près. Que se passe-t-il vraiment, derrière ce mot ? D'où vient exactement cette part supplémentaire ? Personne, jusqu'ici, n'a pris la peine de me le dire.

Le mot « augmenté » : depuis quel point d'observation est-il prononcé ?

Le jugement « ça a augmenté » ressemble, à première vue, à une simple soustraction. Il suffirait de retrancher le chiffre d'hier de celui d'aujourd'hui pour obtenir automatiquement la réponse. Mais cette soustraction, en réalité, change de résultat selon le point d'où l'on regarde.

Cela ressemble à la mesure d'une vitesse. Pour un même mouvement, observé depuis un point fixe ou depuis un point qui se déplace avec lui, la vitesse mesurée donne des chiffres totalement différents (ici : la vitesse relative, celle qu'on perçoit dépend toujours du point depuis lequel on regarde). Si le repère lui-même est en mouvement, ce qui semblait avoir augmenté pourrait n'être, en réalité, que le repère tout entier en train de s'enfoncer. — Voilà que je viens encore de parler de façon bien grandiloquente. Pour le dire simplement : croire ce mot « augmenté » sans jamais vérifier par rapport à quoi il est prononcé, voilà qui est risqué.

Le chiffre que cette personne voit sur son écran est, certes, plus grand qu'hier. Mais par rapport à quoi est-il mesuré ? Si ce qui sert de repère bougeait, lui aussi, dans la même direction, ou même davantage, alors cette impression d'augmentation ne serait peut-être qu'une illusion, mesurée depuis un point qu'on croit fixe. L'écran ne va pas jusque-là. Il se contente de montrer un fait : le chiffre est passé au vert.

Je voudrais ajouter encore une chose. Il arrive que la règle même qui sert à mesurer le chiffre se soit, sans qu'on s'en aperçoive, rétrécie. Si le prix de toute chose, dans le monde, augmente silencieusement, alors même si le chiffre entre nos mains reste identique à celui d'hier, ce qu'il permet d'acheter a, sans qu'on le sache, diminué. Le chiffre n'augmente pas, mais dans les faits, il s'amenuise — le même raisonnement peut aussi produire ce mouvement inverse. Pourtant, le vert ne s'allume que lorsque ça augmente. Beaucoup de choses qui diminuent silencieusement passent inaperçues, sans même recevoir de couleur.

Une pierre posée en hauteur n'a encore rien accompli

En voyant le chiffre augmenter, cette personne se satisfait. Mais ce que je veux vérifier, c'est la nature véritable de cette satisfaction. Ce chiffre est-il, à cet instant précis, réellement entre les mains de cette personne ?

Imaginez une pierre posée en hauteur. Du simple fait d'être posée là, elle n'a encore rien accompli. Si on la laissait tomber, elle possède, proportionnellement à son poids et à sa hauteur, la capacité de fournir un travail — ce que la physique appelle l'énergie potentielle (ici : la force qu'un objet garde en réserve du seul fait de sa position en hauteur, avant même d'avoir bougé). Mais tant qu'elle reste posée, cette capacité n'existe que sur le chiffre. La plupart de ce qu'on appelle « augmentation », et dont on se réjouit, ressemble à cette pierre encore posée. Ce n'est qu'en la vendant que cette pierre tombe réellement, et se change en une autre forme : l'argent liquide. Et il arrive, bien sûr, que le sol lui-même se dérobe avant la chute, et que la pierre disparaisse avec lui.

Ce qui est vraiment intéressant, c'est que beaucoup traitent cette pierre encore posée avec le même poids que de l'argent déjà en main. On se réjouit à l'avance d'un travail pas encore accompli, comme s'il l'était déjà. La pierre, pourtant, n'est encore que posée là. Au fond, c'est aussi simple que cela : on ne l'a pas encore en main.

Et rien ne garantit que la hauteur de cette pierre restera acquise pour toujours. Aujourd'hui posée sur une étagère élevée, elle pourrait, demain, se retrouver descendue d'un cran, étagère comprise. À ce moment-là, la force qui n'existait que sur le chiffre s'éteint silencieusement, sans être jamais passée dans les mains de personne. Il ne reste plus alors que le souvenir d'un vert qui avait augmenté. Ce qu'on n'a jamais tenu, on ne peut même pas le perdre — voilà qui sonne bien, mais au fond, cela revient simplement à dire qu'il est encore trop tôt pour se réjouir.

Ce que quelqu'un gagne, quelqu'un d'autre, quelque part, le lâche

Voici encore une chose que je voudrais vérifier. Ce chiffre qui a augmenté sur l'écran de cette personne, d'où a-t-il bien pu être transporté ?

La richesse du marché tout entier n'augmente que par l'action de créer quelque chose. En dehors de cela, l'acte d'acheter et de vendre ne fait que déplacer une richesse déjà existante d'une main à une autre. Quand le chiffre d'une personne passe au vert, cela signifie que, quelque part, en coulisse, quelqu'un d'autre existe silencieusement, ayant lâché le même montant.

L'épargne dort-elle vraiment ? — voilà ce que j'ai un jour consigné. C'était une observation : ce qui semblait dormir, immobile, était en réalité constamment mis au travail et déplacé, quelque part. Cette fois-ci encore, le constat est très proche. Derrière un chiffre qui paraît immobile, quelque chose bouge bel et bien. Et derrière ce sentiment d'augmentation, il y a presque toujours quelqu'un qui, lui, a diminué.

Ce n'est pas parce qu'on ne le voit pas que cette personne n'existe pas. Elle n'apparaît simplement pas sur le même écran. Si l'autre était proche de nous, nous pourrions imaginer son visage, et peut-être y mettre un peu de retenue. Mais quand l'autre n'est plus qu'un numéro sans visage, quelque part au-delà de l'horizon, cette perte-là n'a plus assez de poids pour ternir notre propre exaltation. La distance allège l'autre. Seule reste, étrangement nette, la sensation tangible du chiffre qui a augmenté.

Le visage de cette personne-là n'apparaît pas sur l'écran. Ce qui y apparaît, c'est seulement son propre chiffre, devenu vert. Où le respect mutuel disparaît-il ? — voilà une question que j'ai déjà posée, et je pense qu'elle plonge, cette fois encore, ses racines dans le même terrain. Même si la part de quelqu'un est en train d'être silencieusement rabotée quelque part, hors de vue, l'écran ne dit rien de tout cela. Aujourd'hui encore, il n'y affiche qu'un chiffre passé au vert.

Il est peut-être encore trop tôt pour s'en réjouir, me dis-je. La pierre reste, pour l'instant, posée en hauteur. Et quelque part, à l'endroit même où elle est posée, quelqu'un, en ce moment, est peut-être en train de lâcher silencieusement quelque chose. Cela, je ne l'ai pas encore vérifié.